Et le reste est littérature...

[Sophie du moulin]

Allez Marie un petit à la place, non ?

[Marie la Belge]

[Tord]

Bon ben alors j'y va. L'un des rares textes que j'ai retrouvé sur l'ordi que j'utilise là.



Elle ouvrit la porte et pénétra dans la pièce qui lui était interdite depuis des années. Le bureau de Marc. Ce bureau où il y passait plus de sept heures par jour. Son temple. Le seul lieu où il arrivait à écrire.
Elle avait les yeux humides mais ne les essuya pas. Il y avait un temps pour tout. Aujourd’hui, il lui fallait ranger cette pièce. Jeter les vieilles affaires et en conserver certaines. Elle pleurerait plus tard. Elle ramassa une vieille chemise en soufflant un peu. Il laissait toujours traîner ses affaires sales partout.
Marc avait été retrouvé deux semaines plus tôt pendu en haut d’un chêne avec la laisse qui servait à promener le chien. Six enfants l’avaient découvert alors qu’ils recherchaient leur ballon dans le parc.
Elle n’avait aucune envie de s’imaginer la scène, mais pourtant, celle-ci revenait sans cesse. Parfois dans ses rêves. Elle le voyait pendu nu en haut d’un mat. Il ouvrait les yeux et lui souriait. Elle essayait de crier, mais rien ne sortait de sa bouche. Marc se mettait à parler lentement : « On mange quand, chérie ? ». Elle se réveillait paniquée. Les nuits d’insomnie étaient longues. Elle avait envoyé les enfants chez sa mère. Elle était seule dans une maison regorgeant de souvenirs de Marc, se retrouvant tiraillée entre l’envie de tout jeter et celle de ne pas toucher à ses affaires. Après un effort qu’elle ne s’était pas crue capable de faire, elle avait réussi à entrer dans le bureau.
Il lui avait quelquefois parlée de son nouveau roman. Celui-ci était presque terminé mais Marc n’était jamais entré dans les détails. Elle avait compris qu’il s’agissait d’un écrivain sombrant dans la folie, parce que persuadé d’écrire l’avenir, pourtant, elle n’avait pas voulu en savoir plus. Les romans de Marc ne l’avaient jamais intéressée. Elle avait essayé d’en lire un, mais ces histoires fantastiques lui paraissaient fades. Elle ne le lui avait jamais dit. Peut-être s’en était-il douté. Quelle importance, Marc était mort. Il les avait laissés tomber, elle et les enfants. La colère et la peine se mélangeaient souvent.
La vieille machine à écrire dont se servait Marc était posée sur une planche de bois soutenue par deux tréteaux métalliques. Elle laissa tomber la chemise et s’approcha de la machine. Une page s’y trouvait encore. Les derniers écrits de Marc. Elle commença à lire :
«
Chapitre 13
Elle ouvrit la porte et pénétra dans la pièce qui lui était interdite depuis des années. »

Elle cessa sa lecture et lut directement la fin du chapitre :

« A cet instant précis, elle pensa pour la première fois qu’elle ne reverrait plus son mari. Les larmes coulèrent le long de ses joues. Elle quitta la pièce, sans même se retourner. »

Elle se demanda si le roman était fini. S’il s’agissait là de la dernière page du dernier écrit de Marc. A cet instant précis, elle pensa pour la première fois qu’elle ne reverrait plus son mari. Les larmes coulèrent le long de ses joues. Elle quitta la pièce sans même se retourner.

[lucien]

C'est excellent (même si, on peut se le dire, hein, on se connait, c'est un peu convenu). C'est en tout cas très très bien écrit.

Merci pour le partage!

[Sophie du moulin]

Merci Tord. On accroche tout de suite!

[Marie la Belge]

C'est du Tord, quoi ! Merci à vous tous pour vos écrits.

[Blaise Poulossière]

Entre Twilight Zone et Alfred Hitchcock presents.

[Yann quib]

j'ai bien aimé!

[Born X]

Chétano, revient pour dire que c'est de la merde st'eu plait....
parce que là on est tous et toutes d'accord pour dire que le texte de Tord il est bien et c'est plus possible quoi.

[Sophie du moulin]

Je ne te savais pas maso Born.
Et Lucien il a dit que sur ce topic, ce serait bienveillant.

[Aïdos]

Le pire, c'est que c'est peut-être vrai, que je vieillis mal.

Y avait ce fil tendu, mes pieds crispés dessus, main gauche la sagesse, main droite la démission. Mais quand j'ai rouvert les yeux j'ai pas su dire de quel côté j'avais bien pu tomber.
Le cul en feu, le reste froid...
Enfin quoi? Qu'est-ce qui peut bien différencier le recul du retrait, l'analyse de l'inaction... L'impuissance de l'impassibilité. Le pacifisme de la passivité...

Il y a ce brouillard épais de sensations fugaces, ces visages que je crois voir se dessiner, leur voix qui résonnent dans un bocal, qui condamnent et qui approuvent, mais qui répondent jamais quand je leur demande où c'est que j'arrive si je vais par là. Ou par ici... Ou par là-bas. C'est l'infini devant derrière, de toute manière, vers où que je me tourne.
C'est comme le fil tendu au dessus de mon crâne, il est toujours là, lui, il me suit ou me devance, selon que je me tourne ou me retourne, et comment je sais, moi, de quel côté je suis ?
Je me suis même jamais relevé, peut-être ?

Ça c'est pour le réel, le monde en vrai qu'y a dans ma tête, enfin... Dans ma tête... Dans ce bout-là seulement, celui où je suis tout entier dedans, pas comme dans le reste. Le reste sur lequel j'ai pris du recul. Ou que j'ai déserté, je sais pas.

C'est dans celui-là qu'il paraît que j'ai mal vieilli, au début on se dit qu'on a mûri, qu'on va devenir sélectif et raisonné, et y a tous ces trucs dont on se sent plus obligés, les coups font moins mal, alors du coup on les rend mieux, puis on en refile d'autres, auxquels les autres ne s'attendent pas, et ces figures qui se tordent en sourcils froncés, ces dos amis qu'on avait jamais vus en face, c'est beaucoup ça la récompense pour notre toute nouvelle sagesse, deux-trois "clap-clap", d'un autre sage, là-bas planqué, mais on l'a peut-être rêvé, aussi... A s'écouter parler avant d'avoir ouvert la bouche on sait plus trop ce qu'on a vraiment pu dire, au final.

Je regrette. Je regrette tout. Tout ce que j'ai dit, tout ce que j'ai fait, avant d'être sage, enfin... Avant d'être "ça", parce que c'était vraiment de la merde, parce que je savais pas tout, encore moins que les riens que je sais depuis, les mécaniques, les pourquoi, les comment, les qui qu'a dit quoi à qui pourquoi, un univers fractal de trucs cousus de milliers d'autres, et du coup je regrette déjà ce que je dirai demain, mais je m'en fous, vous savez quoi ?, parce que c'est ça aussi d'être sage, peut-être, admettre les erreurs qu'on a même pas encore commise, mais qu'on y manquera pas, et je le ferai sans sourciller parce qu'on s'enflamme pas, quand on est sage.
Un peu comme quand on est vieux, ouais.
Selectif et raisonné.
Sélectif.
Seul.
Dans le monde en vrai qu'y a dans notre tête.

Je me suis jamais relevé, peut-être.

[lucien]

Whaoouhhh. Merci. "ce monde en vrai qu'y a dans notre tête....." Le seul, en effet. Ouais, merci.

(c'est tout neuf, hum?)

[Aïdos]

Oui, je me faisais chier au boulot...
(j'ai perdu 3 points à chaque œil, à retaper ça sur mon smartphone)

Merci !

[Barbapapa]

Comment c est joli quand tu écris Aïdos.
Si tu pouvais te faire chier au boulot plus souvent !
"Je me suis relevé peut être..."
Et sur un smartphone en plus....
De la poésie mon gars. J aime.
J adore. Je m émotionne. Bravo.


Y avait ce fil tendu, mes pieds crispés dessus, main gauche la sagesse, main droite la démission. Mais quand j'ai rouvert les yeux j'ai pas su dire de quel côté j'avais bien pu tomber. Le cul en feu, le reste froid... 

Du grand art... Comment dire... Juste un bonheur pour les yeux, le coeur.... Je ne vais pas tout copier coller. Plus je lis plus j aime ton écriture. Ça fait juste un bien fou. Merci d être sage dans ce monde qui se dépasse en bétise, en grognements, en inutile. Un peu de mots bien dit. Juste sur le fil. Juste vrais....

Ecris mon ami. Ecris.

[Barbapapa]

J ai envie de pleurer tellement c est beau....